Евгения Риц
Она днём спит (М.: Русский Гулливер; Центр современной литературы, 2020)
Окончила Нижегородский педагогический университет, кандидат философских наук (диссертация «Природное и культурное в философии человека Н. Ф. Фёдорова»).
В 2004 году вошла в лонг-лист премии «Дебют», в 2007 году — в шорт-лист премии «Рец». Редактор портала «Полутона»
Публиковала стихи в журналах «Новый мир», «Знамя», «Октябрь», «Новое литературное обозрение», «Воздух», «Цирк ”Олимп”», «Новый Берег», «Волга» и др., первая книга вышла в 2005 году. Лауреат премии «Вавилона» 2022 года.
Работы
Книги
Возвращаясь к лёгкости. М.: ОГИ, 2005.
Город большой. Голова болит. М.: АРГО-РИСК, Книжное обозрение, 2007.
Она днём спит. М.: Центр современной литературы, 2020. (Серия «Русский Гулливер»)
Из текстов
***
Где бывает молния шаровая?
В голове, за веками, как живая,
Ходит, переставляя лица,
И ты вздрагиваешь, узнавая
Или не узнавая, собираешься не пролиться.
***
Когда по всей земле земля,
Как сумасшедшая, ходила,
То вдыхали: «Во дела»
Деревья с мёртвыми корнями,
И что-то оседало в яме,
Которая горой была.
И неврастеник городской
За свой тонометр хватался,
И нерв у основанья пальца
Колол ответственной тоской.
И городская пыль со дна
Такой метёлкой поднималась,
Что, погляди, какая малость,
А так саднит. И так саднят.
***
Она выходит на улицу, как на панель.
Собственно говоря,
Это и есть панель.
Под фонарём свет фонаря
Качается, точно цель.
Точно мель,
Так что не сдвинуться, не сойти,
Судорога сковала оба твоих плеча.
Это не якорь, не суетись,
Не отвечай.
Эти взрослые женщины вязнут одним каблуком в снегу,
Другим – в раскалённом асфальте через полгода.
Времени больше нет, но на пару секунд
Она отворачивается и верит в Бога.
* * *
Мне друг прислал промокшее письмо,
Продрогшее и полуледяное,
И вот оно прозрачное лежит
И расплывается в глазах и на глазах.
И стол, и руку сквозь него мне видно,
И боль, и муку вскользь него обидно
Узнать мне, но его или свою,
Я до конца пока не понимаю
И до крестца бока не обнимаю,
Поскольку ничего не узнаю.
Мне этот друг не присылал письма,
Он вовсе мне не друг и не знакомый,
Бумага не присыпана песком и
Не закапана, а просто так сама
Всю эту влагу в воздух источает.
Она меня от воздуха отчает,
Затем меня от воздуха отчалит
И буквами в конверте понесёт.
И я тогда увижу сквозь бумагу
Уже не воздух, но ещё не влагу,
Но некое такое состоянье,
Которое скорее расстоянье
От всей меня, впечатанной, как в лёд,
Меня охватит в тесноте конверта.
Меня не хватит темноте, наверно,
И друг, вскрывающий клеёные края,
Поймёт по налетевшей тени света,
Что эта тень уже совсем не я.